"Tu ne dois pas fermer les yeux. Regarde ! Il deviendra un beau bébé."
Oh, pourquoi ne me laisse-t-il pas me reposer. Je veux juste fermer les yeux. Ne me dérangez pas s'il vous plait.
C'était une matinée lumineuse du 13 octobre 2007. J'ai ouvert la fenêtre pour laisser l'air frais entrer et remplir ma chambre. Les feuilles des bouleaux et des cerisiers de la cour sont déjà jaunes, tandis que l'arbre à cornes du voisin est rouge.
Aujourd'hui, mes amis en Indonésie célèbrent l'Aïd al-Fitr. Il y a ceux qui l’appliquent depuis hier et il y a ceux qui le feront aujourd’hui, comme les musulmans en Allemagne.
Mon voisin derrière la maison est un citoyen albanais du Kosovo, comme il l'appelle toujours. "Je suis Kosovar mais j'ai grandi en Albanie". Il m'a dit une semaine plus tôt "Si tu as le temps, passe... voilà Borek".
Je regardais toujours par la fenêtre, prenais une profonde inspiration pour remplir tout l'espace de mes poumons tout en me souvenant de la conversation avec le médecin d'hier. D'après les calculs du médecin, ma date d'accouchement devrait encore être dans 2 semaines.
"Si les taches rouges sur tes sous-vêtements persistent demain, reviens ici."
Hier soir, j'ai eu du mal à m'endormir parce que je pensais à ce que le médecin m'avait dit. Cependant, je n'ai pas eu autant de palpitations qu'à mon premier accouchement. Je n'ai pas encore ressenti de contractions.
"Maman, j'ai fait du café." La douce voix de l'homme qui m'accompagnait depuis 22 ans résonnait à mon oreille tandis que ses paumes tenaient mes épaules. Les salutations "Mami" et "café le week-end" sont encore aujourd'hui les habitudes de l'homme. Ne changez pas.
"Allez-y doucement. Buvez d'abord, puis allez aux toilettes. Je vais tout préparer." Mon mari a continué en serrant doucement mon épaule. Il m'a regardé dans ...
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