Par une matinée étincelante d'octobre, avec un feuillage d'automne rouge et jaune flamboyant, les habitants de Lewiston sont sortis samedi de deux longues journées de confinement dans une ville changée à jamais.
Les magasins ont rouvert. Les trottoirs ont pris vie. Et les familles des 18 personnes tuées par une fusillade de masse ici mercredi soir ont tenté de repartir dans un brouillard de chagrin, leurs pertes accumulant un poids presque insupportable sur un lieu qui se targue de sa résilience.
Lewiston, dans le Maine – une ville de 36 000 habitants qui ressemble davantage à une petite ville – se trouve à l'écart des ports pittoresques et des enclaves privilégiées du littoral, dans l'intérieur tentaculaire de ce vaste État rural. Avec une histoire marquée par deux vagues d’immigration, à un siècle d’intervalle, et creusée par la perte des usines textiles qui définissaient autrefois son économie, elle est fréquemment décrite par les étrangers avec des adjectifs éculés et vaguement désobligeants. Graveleux. Décousu. Col bleu. Pas de chance.
Certains se hérissent face à des termes qu'ils considèrent comme une dégradation de leur maison, de ses vieilles briqueteries et de ses immeubles à trois étages, de son profond héritage canadien-français et de sa nouvelle communauté de migrants africains. Mais d’autres habitants, dont Kristen Cloutier, une représentante de l’État qui a été maire et conseillère municipale de Lewiston, adhèrent à l’idée de Lewiston et de sa ville sœur Auburn comme des survivants obstinés.
« Le scrappy et le graveleux sont au cœur de ...
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