Nous sommes le 14 octobre. 11 heures du matin, j'ai l'impression d'être déjà mort. Mais je respire toujours, je respire toujours. Mon ancienne vie me manque. J'étais une fille propre et bien rangée. Et tout ici ne l'est pas. Avant, tout était normal. Je veux juste vivre normalement. Je veux juste me doucher normalement. Je veux juste utiliser la salle de bain normalement. Je ne peux pas respirer normalement ici. Tout empire.
Les messages audio de Tasneem Ismael Ahel arrivent généralement en même temps.
Parfois, il y a 16 fichiers. Parfois, il y en a 24. Parfois, il n’y en a que cinq.
Les messages restent souvent bloqués, piégés pendant des jours dans le transit électronique en raison d'une coupure de communication imposée par Israël lorsqu'il a coupé l'électricité à Gaza, faisant taire les voix de l'enclave assiégée.
Autrement dit, jusqu'à ce qu'un signal Wi-Fi éphémère apparaisse.
Pour de nombreux Palestiniens de Gaza, l’accès sporadique à WhatsApp est l’un des rares moyens de partager des récits de première main de la guerre qui se déroule autour d’eux : des réflexions crues sur la mort, le désespoir et les rêves brisés envoyées via des messages audio depuis un territoire assiégé.
Pendant deux semaines à la mi-octobre, Tasneem, une étudiante de 19 ans originaire de la ville de Gaza, a documenté comment sa ville natale a été transformée sous les bombardements israéliens, partageant des mises à jour quotidiennes avec le New York Times sous la forme d'un journal audio.
Il est 21 heures. et demi. Il n'y a que moi et Reema, ma cousine, et ma petite sœur Youmna. Les autres dorment tous en ce moment. Nous sommes éveillés juste pour les garder. C'est notre quart de trav...
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