Il est tard dans la nuit et vous êtes de retour chez vous après quelques jours d’absence. En tournant la clé dans la serrure, vous remarquez quelque chose de drôle : cette fenêtre... vous auriez juré de l'avoir laissée fermée.
Et lorsque vous entrez dans le couloir, vous voyez vos biens éparpillés partout et votre cœur fait un bond – ouais, c’est encore arrivé.
Vous avez été cambriolé. Quelqu'un est entré et a violé votre vie. Un misérable lanceur a pillé vos tiroirs et il l’a pris – oh non ! – il a pris votre ordinateur portable, et il a pris la télé, et c’est pire que ça.
Il a pris des trésors que vous ne pouvez pas remplacer – des affaires de famille – des choses qui ne signifieront presque rien pour lui mais qui signifieront tout pour vous, et en vous asseyant dans les escaliers, vous pourriez sangloter ou gémir ou frapper le mur de fureur, et alors vous faites ce que nous faisons tous dans ces circonstances. Vous appelez la police.
Vous versez tout cela et je suppose que – tout va bien – ils pourraient bien revenir le matin.
Dans un monde idéal, ils apporteraient un kit médico-légal : examineraient la fenêtre, épousseteraient les empreintes digitales, prendraient une note détaillée de tout ce qui a été volé et vous donneraient quelques conseils sur les serrures.
Mais vous n’aurez peut-être pas autant de chance. Vous pourriez être victime d’un de ces cambriolages auxquels la police ne prend même pas la peine d’assister – parce qu’elle a tellement d’autres appels sur son temps.
L'autre jour, j'ai trouvé dans mes bagages un tube de cigare mâché par un chien contenant un Roméo et Juliette non fumé. Je l'ai porté pendant des années, dans la vagu...
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