Si vous étiez un artiste ou un écrivain américain dans les années 1920, Paris était l'endroit où vous vouliez être. La photographe née à Springfield, dans l'Ohio, Berenice Abbott (1898-1991) y est arrivée en 1921 en passant par New York, et au début de 1929, elle avait réussi à s'établir dans la scène avant-gardiste florissante de l'entre-deux-guerres de la capitale française - travaillant d'abord comme assistante à Man Ray et plus tard en prenant ses propres portraits célèbres de sommités telles que James Joyce et Djuna Barnes. Elle a même changé l'orthographe de son nom de "Bernice" au plus gaulois "Bérénice".
Pourtant, d'une manière ou d'une autre, cet aimant pour les expatriés à l'esprit culturel a perdu son emprise sur Abbott au moment où elle a mis le pied dans le Lower Manhattan – un jour de janvier désordonné, pas moins – au début de ce qui était censé être un court voyage de retour aux États-Unis. Elle avait vécu à New York une fois, à peine huit ans auparavant, mais en son absence, la ville s'était agrandie : de nouveaux gratte-ciel s'élevaient, la population explosait et chaque bloc, semblait-il, était en effervescence avec le commerce et la construction. (Le krach boursier d'octobre 1929 était encore loin). Soudain, Paris était passé. "Quand j'ai revu New York et que je me suis retrouvée dans la boue sale", se s...
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