"La première fois que je me suis regardé dans un miroir", dit mon fils de 10 ans, Eli, "je savais que ce n'était pas moi." Souvent le guide spirituel de notre famille, Eli a un centre si enraciné que je me demande parfois s'il est possible qu'il soit le plus vieil arbre du monde vivant dans le corps d'un garçon. Les miroirs, dans toute la littérature, sont des présages et des pièges. Ils sont assez doux pour marcher à travers, comme la brume ; ce sont des énigmes qui se brisent à la réflexion ; ils sont magiques. Et ce qu'ils renvoient n'a peut-être rien à voir avec nous, ou si cela a à voir avec nous, c'est la cachette de notre recherche. Qu'est-ce qu'Eli a vu, je songe. Une main d'enfant à la place d'une vieille branche ?
Sur la couverture de ZEBRA IN THE MIRROR (Crocodile Books, 36 pp., 18,95 $, 4 à 8 ans), écrit par Tina Arnuš Pupis et illustré par Marta Bartolj, le centre d'un soleil éclatant s'exclame joyeusement : « Lisez ce...
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