Les hommes de Géorgie réveillent tout le monde dans l’obscurité totale. La douleur de la marche me traverse et j’essuie mes vêtements trempés de boue, je frotte les fils de terre dans mes blessures – tout cela en vain. Nous sommes fatigués. Même si les hommes géorgiens menacent, harcèlent et fouettent, nous, les femmes, enchaînées et attachées, marchons péniblement. « Aza », dis-je en prononçant le nom de l'esprit qui portait l'éclair : « Aza ». Chaque pas secoue ma jambe, ma colonne vertébrale, ma tête. À chaque pas, un autre battement de son nom : Aza.
Nous descendons vers la Nouvelle-Orléans et chaque pas est un peu en baisse. Nous quittons le lac et les maisons sur pilotis ; les arbres s'étendent, se balancent et s'inclinent de tous côtés, et nous au milieu d'une main verte. Quand la main s'ouvre, il y a une rivière, une rivière si large que les gens de l'autre côté sont petits comme des lapins, à moitié gelés dans leur nourriture dans la lumière du milieu de la matinée. Aza disparaît. Le bateau qui nous transporte sur cette rivière est suffisamment grand pour que toutes les femmes puissent y entrer. Il n'y a aucun répit pour notre corde ici. Cette rivière est muette, de vieux gémissements sortent de ses profondeurs. Après avoir traversé, il y a d'autres maisons, à un étage, étroites et longues, puis à deux étages, regroupées les unes à côté des autres, parfois côte à côte, avec à peine de la place pour qu'une personne puisse se tenir entre elles. Les plus grandioses sont ornés de fer forgé et de larges balcons : de grands palais de pierre s'élevant et masquant le ciel. De longs canaux sombres traversent la ville à chaque détour. L’air sent le café brûlé et la merde.
Les gens envahissent les rues. Des hommes blancs portant des chapeaux souples amenaient les chevaux sur des routes défoncées et se tournaient vers des avenues bordées d'obus. Des femmes blanches, la tête couverte, conduisent les enfants sous les auvents et à travers de hautes portes ornées. Et partout, nous avons été volés. Certains en corde et en chaînes. Certains marchent en groupes, des sacs sur le dos ou sur la tête. Certains font la queue au bord de la route, tous vêtus des mêmes vêtements grossiers : des robes longues et sombres et des tabliers blancs, et des costumes et chapeaux sombres pour les hommes, mais je sais qu'ils sont liés par les hommes blancs, rehaussés d'or. et des armes, qui les surveillent. Je sais qu'ils sont liés par la façon dont ils se tiennent tous en rang, sans se parler, des coupures fraîches marquant leurs mains et leur cou. Je sais qu'ils sont liés par la façon dont ils portent leur chagrin, par la façon dont ils regardent leur ruine au-delà d'un horizon invisible.
Mais certaines personnes brunes ont l’air de ne pas avoir été volées. Certaines femmes couvrent leurs cheveux avec des bandeaux à motifs et chatoyants et parcourent le monde comme si chaque pas qu'elles faisaient était le leur. Elles sont blondes comme moi, certaines encore plus blondes, aussi laiteuses et veinées de bleu que les femmes blanches avec leurs bonnets et leurs chapeaux. Je me rapproche de Phyllis et m'éloigne de la caravane de chariots qui passe devant moi. Une poignée de femmes passent; leurs bandeaux sont brillants et scintillants comme des bijoux, et ils regardent partout sauf notre ligne de démarcation : courbés, saignants et écorchés par la longue marche.
«Ils sont libres», lui dis-je.
"OMS?" demande Phyllis.
"Eux." Je montre du menton.
Phyllis éternue et s'essuie le nez avec son bras.
Trois garçons, têtes rasées, suivent derrière une femme à la peau olive et portant un bandeau crème. Les garçons nous regardent, les yeux écarquillés et étonnés, et la femme, qui doit être leur mère, attrape le plus proche par son épaule et rassemble les garçons devant elle.
"Non", dit la femme. Elle les précipite au trot ...
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